Precursor del placer del instante. Hablo con la muerte pero no contesta. La luz está aquí cerca pero nunca la alcanzo. La guerra fría entre nosotros ya no tiene sentido. He visto el hambre en tus ojos y lo llamé decadencia. 350 canciones desde el 03 pero son los poemas lo sostiene y rompe. Me emborracho y lleno la cama de semen y culpa y sigo caminando. Escribir no es mi condena, es mi alimento. Carga con mis traumas, yo lo bueno se lo doy a otros.
sábado, 27 de octubre de 2012
exilio
Dime quién soy
en esta sucesión de dramas e hipérboles.
A qué lado de la cama he de esperarte
ahora que ya nos hemos distanciado lo justo
para que todo haga menos daño.
Hay un amor en cada uno de nosotros
pero mi amor ya no cabe en esos cuerpos.
Es un exilio prematuro
dónde ya jamás podré pertenecerte.
Donde dejarme caer
por última vez
en la raíz de unos ojos huérfanos,
en la jefatura nacional de la alegría
donde los amantes engullen pesadillas
y la noche es el trago más amargo.
Disfruta tu medida exacta, amor.
Soy esa sombra inalcanzable
en el oscuro abandono de tu vientre.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Que grande eres, joder.
ResponderEliminar