EL MURO.

Un día miraré tus ruinas y silencios,

será tan tarde que habrán apagado

la ciudad, se quedarán mirándonos

éstos, los que quisimos ser y nunca

fuimos.

Un día reprenderé tus labios,

dejaré tus ojos en coma y bailarás

sobre la vieja manta de lluvia

un rock and roll interminable,

ese día volverás a disfrazarte para mi

de todas las cosas que ellos odian

y te traeré para un poema para

que las sílabas se muerdan las uñas

con tu vuelta.

Un día, después de muchos golpes,

misterios, envites, caricias y lágrimas

te recogeré donde te dejé y quizá

hayan pasado algunos lustros,

quizá no valgas para esto,

pero yo te recogeré

y quizá no hayan pasado tantos lustros.

Un día, como si de cerrar portales se tratara,

de subir escaleras, de tropezar conmigo,

algo crecerá bajo tu vientre

así como un poema que desangro

lentamente por tu boca

y me dirás vuelvo a creer en ti

y yo quizá lo sienta lejos, como inerte,

y tenga que dejar que pase el tiempo.

Un día, tras ese tiempo,

tus hijos pasearán por el parque,

los gritos del arraigo, la boda que tuviste,

los lunes, los horarios, los perfumes

y toda la soledad que compartimos

seguirá presente.

Pero ese día el tiempo nos habrá escupido

-literalmente- hacia el abismo,

y seguro que yo tuve que emprender otro viaje

con otros versos, otras canciones,

lejos donde todo supo a estancia,

neblinas, a sudores neutros,

ventanas y prejuicios.

Entonces

ya no tendré ganas de esperarte,

serás sólo una mancha entre mis páginas,

blanca, inmaculada, perfecta, porque yo te traje

a mi modo y semejanza yo te traje

de mi desesperación a tu desesperanza.

Y te bajé la mía

cerca del final de este poema.