CÓMPLICES (YO NO TENGO LA CULPA)

Una vez pasé los treinta

y ya nada me importó

sino saber desandar lo próximo

para volver hasta aquí.

Pero supe que ya nada podría

devolvernos

y las calles estaban cantando su canción

de niebla y susto.

Yo a la vida no podía darle

ni un minuto de respiro,

un minuto ya era culpa,

una sonrisa duraba un viaje en metro,

de camino a la estación

yo te dejaba que dudaras en mis ojos

pero luego el tren se perdía hasta tu barrio

y me devolvías sucio a la ciudad.

Esos días invisibles que nunca celebramos

juntos,

esos días me están bajando a tierra

y escribo de parejas que se besan

y se pasan las bolsas de la compra

y veo tristeza en la vida misma

aunque envuelvan un regalo

o cenen en familia.

Veo rostros pendientes del futuro

y un amor siempre pendiente de otros.

Yo sé que ya no puedes entenderme

lejos de la mujer aquella

ya no puedes entenderme.

Ayer tocaba el cielo con las manos,

saben de mis actos y mis desconsuelos,

sueñan con salvarme pero nunca

aflojan la cuerda del poema,

y se sienten libres en tu cuerpo, a veces,

entre luces de poesía y palabras

a medio tiempo.

Yo a la vida no podía darle

ni un minuto de respiro,

y estoy tan lejos de los hombres

que caminan firmes

como cerca de los niños que aman sin prejuicios,

en medio de la nada haciendo equilibrismo

dónde tú me ves caer y recogerme

cansado de tu ausencia

una vez más

en medio de los llantos que piden

libertad para el hombre que tampoco me entiende

y ve cómo la vida resbala por mis actos

sin que yo vaya a darle alcance

sin que yo

pueda soñar entonces.