Precursor del placer del instante. Hablo con la muerte pero no contesta. La luz está aquí cerca pero nunca la alcanzo. La guerra fría entre nosotros ya no tiene sentido. He visto el hambre en tus ojos y lo llamé decadencia. 350 canciones desde el 03 pero son los poemas lo sostiene y rompe. Me emborracho y lleno la cama de semen y culpa y sigo caminando. Escribir no es mi condena, es mi alimento. Carga con mis traumas, yo lo bueno se lo doy a otros.
lunes, 12 de junio de 2017
ALIVIO.
Cuando ya no queden fuerzas para escribir
y haya un vacío interminable
y sienta un hueco dentro de mi culpa
entre los trenes que ya no vuelven
y los idiomas muertos.
Pensaré en todos vosotros -compañeros,
artistas, aves de paso, especies nocturnas-
con premeditación y alevosía.
Todos los retratos desfigurados contra el óleo,
palabras imposibles, cuerpos desnudos
tocados ya con las manos frías,
como diciendo adiós,
desvaneciéndose.
Porque cuando canto me recibo en un eco doloroso,
intuyo que todo está podrido,
hasta la luz
de las primeras veces.
Nadie puede detener la decadencia.
Pesará en ti como una sombra vaga,
mitad tristeza,
mitad alivio.
https://www.youtube.com/watch?v=O0HCgYAZajw
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