Precursor del placer del instante. Hablo con la muerte pero no contesta. La luz está aquí cerca pero nunca la alcanzo. La guerra fría entre nosotros ya no tiene sentido. He visto el hambre en tus ojos y lo llamé decadencia. 350 canciones desde el 03 pero son los poemas lo sostiene y rompe. Me emborracho y lleno la cama de semen y culpa y sigo caminando. Escribir no es mi condena, es mi alimento. Carga con mis traumas, yo lo bueno se lo doy a otros.
martes, 3 de noviembre de 2015
SOY.
Soy todo lo que cabe en mi vida
menos tú.
El niño de la bicicleta que jamás será un hombre,
la veleidad de mis pasos torcidos,
puntos negros, vibraciones.
Soy la calle cortada, los labios espesos,
el recuerdo lejano de una intimidad,
el espejo público, la punta de tus dedos
alguna vez.
Soy tango, semilla y barro,
el impulso saliendo por mis bordes,
la ternura que se torna distancia,
la pasión que se enclaustra en un ático.
Soy la guitarra sin ganas, la música
deslomándose en una esquina muerta.
Soy el casco viejo, la mala baba,
tu razón y mi parte de culpa,
la palabra sin manos ni cuentas
pendientes.
Soy el cruce de caminos:
tú de vuelta a casa
y yo de vuelta y media.
Soy la esperanza podrida,
la vereda sin rastro,
la colección de cromos sin abrir.
Soy el ojo vago que no mira,
el esmalte de unas uñas que no arañan,
la belleza desnuda en otros cuerpos
directos al columpio
perdidos en la noche.
https://www.youtube.com/watch?v=eR7kgKYgTj4
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