SINTIGO.

Tú te quedaste mi alegría.

No la sueltes nunca.

Tú, que escupiste sobre el hombre

que ha de darte sepultura...

Tú, sobre la cuerda de tender

de la memoria y la cordura.

Tú, culminación del hambre,

inevitablemente suya.

Tú, que me diste el corazón,

que me robaste tanta esdrújula.

Tú, que en el fondo de tus ojos

guardas el amor que me supura.

Tú, que parece que hables sola

cuando el silencio besa tus súplicas,

Tú, que tienes una parte de mi

que todos desconocen por tu culpa.

Tú, que no tienes perdón

porque yo no tengo cura.

Tú, que te vas doliendo

como yo me voy con mi ternura.

Tú, que soñaste con salvarme

y ahora recoges mi muerte en la penumbra.

Tú, que mereces otros cuerpos

porque mi tristeza es única.

Tú, que dices que conmigo,

que sientes que me exprimo con la música.

Tú, que celebras las miradas asesinas

que me bajan a la tierra y me claudican.

Tú, que en el fondo tienes una pena

que es de otro, y ese otro mata por la viuda.

Tú, que has jugado con mi historia

deberías de saber que fuimos nunca.