ELLOS QUE PUDIERON SER NOSOTROS.

Anclado a los mismos días que tú

pero a otro ritmo

no me pareces tiempo.

Sólo entonces empiezo a desnudarte la mirada 

como si lágrimas y besos

fueran a parir a nuestro hijo,

el hijo del amor que no se atreve a nacer.

Espeso entre los senos de la muerte

se adivinan los versos de sexo retenido,

ese silencio que golpea abajo casi por encargo

y me hace daño entre tus piernas.

La ecuación de lo que pudimos ser

la resolvemos a deshora en el presente,

por eso amar no tiene sus cuentas al día

y la ternura es un billete de cincuenta.

Lo que dejamos cada noche al encontrarnos

no es más que el vacío aquel de la inconstancia,

esa de la que te hablé cuando ya te conocía

y habitaba las mismas calles y parques

que tu sombra.

Fue más fácil conocerla a ella que a ti

aunque en la noche se me esté muriendo.

Ni las sombras ya pueden seguirme

cuando tomo la primera y me disperso en una barra

como si el último polvo de mi vida

estuviera pidiendo un taxi.

Dormir nuevamente en la orilla de tus labios

es navegar contra corriente, y eso moja,

por eso acercándote a mi te sientes libre.

Que yo no te cuento las olas hasta el puerto

ni te curo cicatrices.

Todo es principio contigo,

amor y tregua, renúncia y cambio.

Y soy el ciego que quieres aunque necesitemos

que nunca se lo digan.

Ellos, que pudieron ser Nosotros.