Precursor del placer del instante. Hablo con la muerte pero no contesta. La luz está aquí cerca pero nunca la alcanzo. La guerra fría entre nosotros ya no tiene sentido. He visto el hambre en tus ojos y lo llamé decadencia. 350 canciones desde el 03 pero son los poemas lo sostiene y rompe. Me emborracho y lleno la cama de semen y culpa y sigo caminando. Escribir no es mi condena, es mi alimento. Carga con mis traumas, yo lo bueno se lo doy a otros.
lunes, 11 de febrero de 2019
ABASTOS.
Muchas cosas muertas
por debajo de tu nombre.
Avanzo y sigo caminando
vendido a la noche
en un viejo local que todavía gime.
Corrijo algún poema,
pienso en los parques de Abastos,
en el camino de regreso.
La ciudad es transitoria
-me quedé esperándote-
mi mirada cae sobre otros rostros,
parejas que se besan
mientras yo me diluyo.
Soy algo residual en tu nueva novela,
evito los semáforos, fumo y bebo,
mientras las calles hablan en silencio.
Cortada la línea telefónica,
la comunicación entre nosotros,
sólo queda el verso
el refugio intangible para tantos.
Cruzo el Carmen
y admito la culpa:
el asfalto y yo ya somos uno.
https://www.youtube.com/watch?v=G5Mla9Zbfb8
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