Precursor del placer del instante. Hablo con la muerte pero no contesta. La luz está aquí cerca pero nunca la alcanzo. La guerra fría entre nosotros ya no tiene sentido. He visto el hambre en tus ojos y lo llamé decadencia. 350 canciones desde el 03 pero son los poemas lo sostiene y rompe. Me emborracho y lleno la cama de semen y culpa y sigo caminando. Escribir no es mi condena, es mi alimento. Carga con mis traumas, yo lo bueno se lo doy a otros.
martes, 11 de diciembre de 2018
EL CUADRO.
Afuera está el cuadro,
la gente en las calles silba
su canción de pánico.
Aquí dentro nos quedamos
los invisibles.
Puedo retomar la pena,
abrir otra novela,
suplicar al viento.
De nada sirve:
los versos están dentro de la casa,
el gato rebusca entre mis costuras,
ayer no cené y van unas cuantas.
Bebo, en la noche, para aplacar
la furia de los hombres.
Aplazado el instante mutuo,
la burda broma del futuro
se inyecta entre mis sábanas.
Despierto y mancho mi tiempo
con algunos clínex.
Ese es el pequeño desastre
que originas.
https://www.youtube.com/watch?v=S2pTmHUEjUI
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Te he descubierto hace poco, pero es como si te conociera de siempre.
ResponderEliminarMe flipan tus letras, mucho. Te seguiré leyendo y escuchando.